Мне пел соловей и кукушка кричала,
Что жизнь никогда не начать здесь сначала.
И так мне хотелось взлететь в небо птицей,
Чтоб благость полёта жила под ключицей.
Чтоб совесть не била, чтоб зависть — не в спину.
И подлость, и глупость — чтоб промахом, мимо.
Но всё по–другому, ошибок немало.
Судьба то любила, то больно пытала.
Терзаний — копилка, а счастья — конвертик.
Как листик упавший, судьбинушка вертит
То в лето, то в зиму. Цветение — в зрелость...
Пою и живу, но не так, как хотелось.
Душа на ветру и всегда в непокое
За близких и дальних. Как чайка на море,
Кружась над волною безбрежной пучины,
Я мир не любить всё ж не вижу причины —
Заснеженный, солнечный или суровый.
Пусть даже венец уготовлен терновый...
И душу не зная, теряются мысли.
Я вижу смысл жизни — в стремлении к ЖИЗНИ.