Мы покинули те места,где прожито пол века.
Нас уносил самолёт в неизвестность 22.10.2000 г.
Тогда была недоброй осень...
Нет неудачней поэмы,
плакал на крыше скрипач,
двери слепые и стены,
стон у которых и плач.
Весны умчались в Шамбалу,
вскрылся душевный нарыв,
ни до веселья и бала,
тропы слепых - и обрыв.
Нет и сиреневой ветки,
где сядут майна или грач,
что ни шагнешь - то засада,
чуть ли ни в каждой - палач.
Тяжкою осенью веет
с полуразрушенных дачь,
и не решить поскорее
заданных жизнью задач.
То-ль поколенье такое,
что потерялся я с ним,
то ли сирены вновь воют
и средь своих стал чужим.
Только один на дороге,
в шаге - зимы пелена,
и отнимаются ноги,
где тут,и чья сторона?
В уличном водовороте
кажется - вдруг увидал.
Нет - то тупик, поворот в
старый забытый квартал.
Он миражом порождает
близости соль, пустоту,
писем скопившихся стаю
на пограничном посту.
То, что людей разделяет -
не пересечь что никак.
Осень недобрая, злая...
Дни все короче... И мрак...
2000 г.