Внутренний покой
Можно намыть полы и остаться дома,
Чаем златым согреться, когда льёт дождик,
Пить тишину, покой, аромат истомы…
Духа блаженству сдаться беспечно можно,
Мир отключив, как чайник, вскипел и хватит.
Так хорошо и чисто внутри, просторно…
Ищут его везде, а чудное счастье
Льётся безбрежной радостью тихо дома.
******
Драйв потока
На осоке – брильянтов россыпь,
Многослойного утра влага,
Ночью был здесь проливень босый,
Веселился и пел, бродяга.
А за серым туманом – солнце,
Его тоже черёд настанет.
Что-то в теле легко смеётся
И чудесное предвещает.
Будет небо бездонно-синим
Или в тучах, седым и бражным,
Ветер мягким или спесивым –
Это в целом не так и важно.
Здесь чредою идут контрасты:
Темнота – и разливы света,
Опустение – и богатство,
Строгость зимняя – нежность лета.
Жизнь – художник. И мы картины
Все рисуем текучих будней,
Тут и радости, и грустины,
Кляксы бурь и сомнений мутных,
Тишина, и мечты, полёты,
И ещё перезвон хрустальный,
Он как будто такой далёкий
И окутан высокой тайной,
Да, как будто… а в самом деле
Высь так близко, как пульс, как воздух.
Я любуюсь на акварели,
В них такая прозрачность, лёгкость,
Драйв потока и цвета смелость…
Мастерство иногда похоже
На беспечную детскость. Зрелость
Быть игривой и чистой может.
Хоть на ней много бурь отметин,
Но она всё равно смеётся
И танцует, как юный ветер,
С облаками, дождями, солнцем,
Потому что открыта Чуду…