Я обижена на судьбу, на тебя, на Бога,
На оставивших меня родителей, на непонимающих людей,
Порою грубых, жестоких, иногда даже беспощаднее, чем ты.
Я обижена на себя, и я не в состоянии кого-то простить.
Я понимаю, что ты не виновата в том, что меня разлюбила,
Да никогда, собственно, кроме себя, никого и не могла любить.
И, может, верно, что ты выбрала эгоизм и отстранение -
Хоть кто-то из нас в этой мясорубке выживет. Без изменений.
Нет, вроде я простила и смирилась, но тянет все ж к тебе - так унизительно,
Что от стыда разбиться хочется на мелкие кусочки.
Тебе бы испытать хоть чуточку вины, но ты бесчувственна - плюс эгоизма.
А мне приходится все в стоика играть, и роль не выделяют пофигиста.
Да, вроде иногда решается вопрос - и я прощаю нас обеих. Аллилуйя!
Но как-то ненадолго каждый раз - и снова ревность, боль, стыд и безумие.
Любовью пишутся великие страницы, любовь заталкивает годы на психушку,
И из депрессии не выбраться никак: нет весел у любви, что душит.
Обижена, расстроена, подавлена. В очередной раз всмятку на диване
Я в полной тишине заплатки чувств слезами отдираю,
И память о тебе водою ржавой кровоточит,
Не знаю, для чего встречаются те двое, где лишь один влюблен - и впредь один не может?
Не знаю, было б к лучшему тебя не встретить? Возможно, но написаны страницы.
Боль, как это ни странно, порой на созидание способна,
Хотя бы строчки мне дает отвлечься и тянуть зачем-то
Жизнь, где ни надежды нет, ни теплоты, ни света.
Зачем? Ведь не обнимешь больше ты. Прости меня за это.