С утра пораньше , новость на хвосте ,
Сорока принесла , трещотка ,
Мои стихи корявые , совсем не те ,
Руби с плеча , как Маяковский , кратко .
Послушай белобока , ты сдурела или как ,
И в мыслях нет тянуться за великими ,
Цена моим стихам в базарный день пятак ,
Да за ведро , они же ведь безликие .
Да и вообще , я рифмоплёт ,
Такое хобби у меня забавное ,
Пишу , когда мне маза ( Муза ) прёт ,
Вот о волках писал совсем не давно .
О волке Альбиносе , в смысле про себя ,
Я отпустил его на волю, пусть гуляет , не кусает ,
Ну сколько можно жить в душе со зверем , не любя ,
Потом про сенбернара написал , он пёс , людей спасает .
Про чаек , и про смерть и про измену ,
И про любовь пишу , про осень , про сирень ,
О том , что в жизни происходят перемены ,
Про море , лодки , лошадей , про свою тень .
Про чувства в нас , что рвут на части душу ,
Про звёзды , дождь , про инвалидов стариков ,
И про родных , которых нет , они не слышат ,
Всё то , что написал от сердца и моих стихов.
Лети к другим сорока , не мешай ,
И без тебя мне тошно , грустно , больно ,
А то пошлю тебя подальше , за можай ,
Летай , пока летается , ты птицей , вольной .