Не устал
Летел за мячиком, как птица,
отбил, но сам не устоял.
На месте всё, а мог убиться.
Остаток дней чертовски мал,
да, вот, продлился! Слава Б-гу,
или ещё кому-то там?
Покуда, день за днём дорогу
ждёт продолжение, мечтам
не замолчать. И нету права
на недовольство и тоску.
Есть на эмоции управа,
как по горячему песку
непросто, но возможно к цели
дойти. Так можно через мрак
прорваться, что бы там не пели
беда с печалью, кое-как,
упрямо двигаться к просвету,
ценя, в дороге, каждый шаг.
Надёжней средства выжить нету.
А если выйдет что не так,
не обессудьте. Сам же строго
сужу себя в потоке дней.
Пусть продолжается дорога,
я не устал идти по ней...
Ожоги
Эта безрадостная полоса
тянется, не достигая финала.
Август сворачивает паруса,
бьются, как волны в причал, голоса
в сердце, которое просто устало.
Горечь. Но сколько же в ней глубины
неисчерпаемой, непостижимой.
Нет оглушительнее тишины
звука на свете. И полнятся сны
вздохами памяти неистребимой.
В невосполнимости сила утрат.
В необходимости воля с терпеньем.
Только вперёд, а дорога назад
лишь иллюзорность, что тает сутра,
но оставляет ожёг вдохновеньем...