А снаружи не Франция, как ни крути.
Нет парижского ветра, беспечности утра...
Нет интриги, прощаний и общей зари,
есть:... обычное в спину молчание ...
Муторно....
Вновь, дрожь пульса по венам, когда между строк
цели нет и надежды хмельные, в угаре.
Бог(наверное) тот ещё старый игрок,
на зелёном сукне...в игры с бесом играет...
Ставит души, мы сами готовы отдать,
все молитвы забыли, скребясь покояньем.
Не прощая, простились....по жизни кружась,
закрываются души, как окна на ставни....
Нет не Франция, видно ...и не Москва.
Просто пылью кометят упавшие звёзды.
И потеряно много часами песка....
И дождями утрат с неба, осени -слёзы.
24.08.2016