Из первых рук.
Из первых уст.
До третьих певчих птиц.
Последний звук
прозрачен, пуст
опять к тебе летит.
Ах, Августин,
тепло с тобой
до самых дальних дней.
Где неба синь.
Где море ждёт
непрошенных гостей.
Ах, Августин,
мой сладкий миф
о жизни и судьбе
писал Сизиф,
а ты прости
за нелюбовь к тебе...