Высокомерны облака – плывут над нашим серым тленом.
К ним не дотянется рука, к ним кровь не добежит по венам.
Плывут, кочуют не спеша по небу, морю-окияну –
к ним поднимается душа, устав от будней окаянных.
Их алым выкрасит закат, пурпурным, золотым, багровым.
От них не оторвется взгляд, они всегда чисты и новы.
В них ночью скроется звезда, чтоб не сиять над нами даром.
И всё же: это лишь вода, с земли поднявшаяся паром.