Ещё рана свежа и поэтому боль столь остра.
Пустота превращается в грусть, что вплетается в нежность.
Никого. Достаёт до костей неизбежность.
Всё. Один на один. В невозможной дали безмятежность.
Но покуда исходит тепло, а не дым от костра
догорающей памяти. Нынче, в эпохе иной,
где уже не уткнуться в плечо, про года забывая,
где столь много всего, что не хватит от края до края,
целой жизни, пройти. Лишь вздохов бессонная стая,
отражаясь строками, летит неустанно за мной...