На избитом сюжете заклинило намертво, прочно.
До утра – два «бычка» и двенадцать из Кристи страниц,
А мгновенья спешат, убывая экспрессом Восточным,
Проходя без досмотра десятки закрытых границ.
Ненавижу абсент, но закончились кофе и виски.
В голове пустота, а душа, что дырявый карман.
Память жжёт, составляя ошибок расстрельные списки,
Раздражая не меньше, чем плачущий кухонный кран.
Эта ночь, эта боль никогда не закончатся – знаю.
Телефонный звонок не нарушит унылый покой.
В наше знойное лето вернуться напрасно мечтаю,
Позабыв, как беспечно однажды расстался с тобой.
По привычке молюсь, хоть не верю, что счастье наступит,
Мы вернёмся, пройдя нарисованный временем круг,
И проснутся леса, и зима с холодами отступит,
И туманом в июльском безумии скроется грусть.
Сгинет сплин в подворотне замызганных каменных джунглей,
Облака за верхушки зацепятся глиняных крыш,
В небе звёзды мигнут, как в костре прогорающем угли,
И за плинтус тоска убежит, будто серая мышь.
Откровений не жду, мне достаточно только намёка,
Мимолётного блика знакомой улыбки в толпе,
Чтоб надежда вошла через дверь с простодушьем пророка,
И холодный февраль, словно лёд, растворила капель.
26.08.2016 –1.02.2017