"Поэты ходят пятками по лезвию ножа -
И режут в кровь свои босые души..."
Их то читают вожделенно, чуть дыша,
То как на плахе истязая, душат.
Их презирают и возносят на олимп.
Клеймят позором и бросают в бездну.
Не зря дарован был им кем-то сверху нимб,
Поэт уйдёт, но он в стихах воскреснет.
Завоет волком бело-снежная метель -
Два пистолета и сердца уже забились...
Поэт выходит на кровавую дуэль,
А те, кто знал, те ночью в ужасе молились.
Уйдёт поэт, но это кажущийся миг.
Он, как рассвет, как солнца луч - всегда вернётся!
Как плачь ребёнка, как его же первый крик,
Словами в сердце вашем снова отзовётся!