Читает племянник какую-то книгу,
Её он на полке нашёл у отца,
Пока ещё мал, в ней не чует интригу,
Поэтому книгу бросает в сердцах.
Он маму вопросом о буквах замучил:
Их цвет незатейливый злит мальчиша…
Сидит он над книжкою хмурый, как туча,
Не смысля в страницах пока ни шиша.