Над пропастью колышется туман,
Кипит, шипит и пенится стихия.
Земля разверзлась: словно океан
В неё роняет волны штормовые.
И сумраку в тропическом лесу,
И солнцу, что встаёт в рассветной рани,
Привычно слышать рёв Игуасу
На языке индейцев гуарани…
Вот у реки поёт, уныл и бос,
Один из них, живущих здесь доселе.
А рядом процветает город Фос,
Куда вчера колибри улетели.
Там хорошо: в приманках липкий мёд,
Искусные над ними орхидеи…
А он, босой, реке своей поёт.
Его - река. И он – её индеец.