Я, словно, погребла в себе стихи:
Не выпускаю долго их наружу.
На сердце проросли густые мхи.
Бездельем я основы сердца рушу.
Стихами переполнена давно,
Но я им не даю на свет родиться.
И , мне же вопреки, стихам дано
В крови моей живой водой струиться.
И кровь моя бурлит от них, как в шторм.
Для жизни воздух перекрыт молчаньем.
В душе трубит тревожно совесть-горн.
И я терзаюсь собственным признаньем.