На всех российских перегонах,
Презрев дорожный не уют,
Идут "афганцы" по вагонам
И песни громкие поют.
Здесь все по чести — не до лишку.
Граненый осушив стакан,
Поют мужчины про мальчишку,
Что пал когда-то за Афган.
Поют про "духов", про комбата,
Про мать-старушку у окна.
Поют, как могут петь солдаты,
Когда безмолвствует страна.
Поют, отнюдь, не ради славы,
Не за народные рубли.
В помин порушенной державы
От всей не сдавшейся земли.