Бьется необыкновенно,
сердце, время торопя.
Радость, боль, попеременно...
от людей чужих тая.
Размахнуться, да разбить бы,
эту сферу с горяча.
Ненавидеть, не любить бы,
промолчать внутри кипя.
Толи было б, да потеха!
Да потеха хуже слез!
В сфере выжжена прореха,
уж её то не зашьёшь.
Разговорами не слечишь,
водкой тоже не зальешь.
-Ээээхххх! Луна...
чего ты светишь?
Так с тобою не уснёшь!
Бьётся необыкновенно,
сердце, сердце-мотылек.
И не тот огонь наверно
в темноте его привлек.
Так додрыгаем тихонько,
до погостовых оград.
Сердце в сфере тонкой
только не отстукивает такт.
Билось необыкновенно...
мотылек сгорел дотла.