Сыграй мне жизнь, дружище, на гитаре.
Открой мне тайну… Только не спеши…
Я всё отдам. ЗаплАчу (как в угаре) -
те мои слёзы - золото души.
Не верю я… Признайся всему свету,
что был я молод, «недурён» собой,
что, будто, все сбегались «за советом»…
ОДНА, как будто, любовалась мной…
Что маками деньки мои пестрели…
Превыше был я, будто бы, всего…
Ведь всё не так… Мечты мои сгорели…
И не растёт там больше ничего.
Струна звенит, как мельницы колёса.
И льётся музыка, как будто бы, вода…
Уж поздно отвечать на все вопросы…
Ушла любовь. Ушли чредой года.
Меня теперь уж больше не заманишь
с восходом солнца утра целовать.
Играй, мой друг… Хоть память не обманешь, -
она меня не хочет отпускать.
Как будто, праздник нынче. Ты играешь.
На душу льёшь осеннее вино.
Ты – гитарист. И, значит, много знаешь.
А твои струны знают всё давно.
Про жизнь мою играй, дружище, громче.
Ворожка ведь не вспомнит так, как ты.
Воспоминанья, будто, станут звонче…
Всплывут в душе прекрасные мечты.
Все тропки те, где с милой целовались…
Тот берег речки. Танцы и кино…
Ты помнишь, милая… Мы этим упивались…
Как это было (всё-таки) давно.
Там в окна поле хлещется ночами…
А небо, будто, в доме том живёт…
Душа не может с тех краёв отчалить, -
туда меня до сей поры зовёт.
Играй, играй. Как будто, праздник в доме.
На душу лей осеннее вино.
Не ведает никто. Тебя лишь, кроме…
А твои струны знают всё давно.
Август 2016.