Горит август. И спеет осеннее яблоко где-то. Этот месяц-свидание, месяц, когда возвращаюсь.
Прихожу к себе, в свой родной город, пора – конец лета. Прихожу в себя, в прошлом не каюсь – прощаюсь.
Обниму всех родных. Поцелую соседку: «Ну как вы там?». Продышу, проживу, пробегу по знакомым до боли.
Я узнаю его по акценту, по людям, дворам и словам. По травинкам, по запаху, шуму, по силе и воле.
Догорает и летняя ночь. В воздух впаяны кровь и печаль. Запах пороха всюду: его не стереть, не забыть.
Ты мой мир. Город силы и воли. Начало начал. Не сломать. Не задеть. Не забрать. Не забыть. Не убить.
Снова в осень. С тобой, и в тебе. Не на год - на года. Где бы черти меня не носили – вернуться позволь.
Ну а если откажешь – прости, не пойму никогда. Ты - мой мир, моя жизнь. Ты – Донецк.
Моя.
Вечная.
Боль.