Продрогший пруд листву баюкал,
С берез слетевшую на воду.
Ну, вот и осень - то ли скука,
То ли промозглая погода.
На берегу грустил ненужный
Дырявый зонт смешной расцветки,
Пил воробей из мутной лужи,
Валялись сломанные ветки.
И мне подумалось, что снова
Волна в пруду заменит рано
Тона топаза голубого
На серый цвет обсидиана.
В себя впитав унылость неба
И одиночество разлуки,
Как прежде искупаться мне бы...
Но стынут руки.