* * *
Ветер гонит лучи, у лучей теперь несезон,
Камень опять поглощает мои слова,
Тебя погружая в крепкий похмельный сон,
Будто растение -- заячья голова.
Я не знаю как разомкнуть этот смертный круг,
Из которого я как из мельницы выхожу,
Не похож на людей, но все больше на черный куб,
В котором все подобно кровавому миражу
Плотных слоев атмосферы, кричащих нас,
Тех самых с которых лица давно стекли
Под ноги смерти смесью стекла, пластмасс,
Среди которых мои взорванные стихи.
Это чувствует глина, поняв, что рук гончар
Не приложит к ней, до скончания всех веков,
Когда она станет пылью питающей твой анчар,
В вечную жизнь не пускающий никого.
Я слышу как впереди что-то разовалось,
Будто голова зайца, окатив электрические сады.
И ветер стреляет дробью, взбуравливая откос
Зрения, непригодного ни для жизни, ни для судьбы.