стыль дорог зарастает туманом
никуда нам по ним не дойти
на Руси даже ангелы пьяные
только я исключенье среди
впрочем трезвым поэту ненадобно
слишком больно кровь Бога до дна
вот и прячу печали за латами
не прикрывшись забвеньем вина
бросить всё да запрет на спасение
слишком мало висел на кресте
и с небес льются слёзы осенние
опечалясь о новом Христе
и поэтам надсадно да хлопотно
а пророкам обидно вдвойне
ведь привычней в России холопами
и сытней и надёжней на дне