За новым прозревая поворотом,
что, в принципе, вселенная - тюрьма,
и не хватает остро нам чего-то...
Ума?
Рассвет... закат... а годы словно кони,
что рвут в безумной гонке удила...
не пятого ли ищем мы в погоне
угла?
В конце концов, средь тупиков растущих,
следы от шишек - звёздами на лбу...
Важны ли будут знания о Сущем
в гробу?