Мой милый мир - в плену у меланхолии последних летних дней:
прохладная лиловость незаметно удлинившихся теней,
когда скворцов, собравшихся на юг, трепещущие стаи
часами вьются над айвой у старого сарая,
а под защитой покосившихся плетней
ещё желтеют свежие соцветья молочая.
Но перед осенью живые все равны, век комариный маловажен.
В сухой траве спит и не проснётся бражник,
не видя снов и позабыв своё садовое господство
в ночных цветах, средь ароматов сумасбродства,
где хочется поймать рукой рассвет в листве холодно-влажной
и хоть на день отсрочить неизбежное осеннее сиротство...