Когда б мне было что отдать,
Быть может все иначе стало,
Не заставлял бы вновь терзать
Бумаги белизну устало.
Как это хочется понять,
Прочувствовать свои глубины,
Как больно вечно убегать
От сердца строго в пучины…
В пучины бренности слепой,
Где кажется, что ты – Вершитель
Чужих судеб, и жизни дар
Способный отбирать – Спаситель…
Я постою еще чуть-чуть,
Еще немного в изголовье,
И отпущу тебя мой кров,
Завидной трусости безволие…
Я буду там, где дышит грунт,
И сепия с углем роднятся,
Где тихо дремлет скипидар,
И блики на холстах резвятся.
Тогда замолкнет бунт стиха,
И затворятся плотно двери,
Забьется мощно бунт мазка,
И, может, оголит до дна,
До дрожи нервов, до креста
Проснувшиеся кисти – стрелы.