Ах, Август, отхлестал бы по щекам,
листву и гимны бездари сметая...
А рыльца лиц в пушке, во лжи, в сметане...
Но звездам падать в такт иным шагам,
крушащим жуть нелепых сочетаний -
где пьедесталы ладят ишакам
и кличку Кабыздох берет шакал,
о золотом ошейнике мечтая...
Для тех, кто для подачек слишком горд,
есть памятник, сходящий каждый год,
от Крыма до Елабуги идущий.
Пусть вечен сброд, помноженный на бред,
но кто-то должен выжить в сентябре,
чтоб охранять Калиновые кущи.