Было время звенящих стихов и поэм,
заковыристых слов и поэтов,
серебром разукрасивших старый тотем,
пышных перьев добавив и цвета.
Розы красных костров на снегу расцвели,
толпы двинулись конных и пеших
и, как крошки, монархию быстро смели
пальцем твёрдым, в войне огрубевшим.
Под весёлый стахановский стук молотка
полетели частушки по свету,
зарумянилась жаром мартена строка,
встали дружно в шеренгу поэты.
Но опять тучи мрачно ползут над страной,
разгорается запад багрянцем,
опалила поэзия горло войной,
сапогами стуча в жутком танце.
Всю трагичность военной поры испытав -
безотцовщину, голод и холод,
но нисколько от этого хуже не став,
стадионы заполнила молодь.
Навсегда, всем казалось, рассеялась мгла
и, повесив на плечи гитары,
стройотрядами юность по жизни пошла,
разбавляя стихи интегралом.
Век двадцатый окончен под страшный раздрай,
свои шрамы оставив и меты.
Ты поэт? Так лови же свой собственный драйв,
выходя на просторы планеты.