Я ноль? Ничто? Здесь не было меня?
Я в этой жизни ничего не значу?
Зачем вино земного бытия
Пила, оставшись все-таки незрячей.
Мои слова ни в ком не прорастут.
Не отзовутся колыханьем ветра.
Листом кленовым не вспорхнут,
Прошелестев свободно километры.
Мои слова, стихи умрут со мной,
Комком земли, ударившись о крышку.
По древу жизни – топором, пилой,
Крылатость буйства оказалась лишней.
Все годовые кольца обнажив,
Несбывшейся мечты и моей жизни,
Так остывая, догорит мотив
Немой печатью вечной укоризны.
В последний миг, опомнившись, пойму:
Все эти комья – прожитые годы…
Мне жаль, но не отдам их никому.
Забвенье… мрак, но был и миг свободы.
**