"…идут по земле пилигримы…
…мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
...И, значит, остались только
иллюзия и дорога".
(И. Бродский)
Идут, идут пилигримы.
Плывут по морям, океанам…
От Мекки идут и до Рима,
И в дальние новые страны.
Кто-то ищет свободу,
Кто-то - её атрибуты.
Кто-то молится Богу,
Кто-то ему же, как будто.
Мир бесконечен, как слово,
Раскрепощенное ветром,
Мир и умён, и ловок,
Как и положено мэтру.
Зря они ноги били,
Зря проходили мимо,
Зря они не любили
То, что непостижимо.
И значит... Да что мы знаем,
И значит, да что мы можем…
“Была бы страна Родная”, –
Когда-то мы пели тоже.
И где та страна, где люди?
Да все разошлись, как видно.
Никто их уже не осудит,
А значит, не будет стыдно.
Идут пилигримы кучно,
Летят пилигримы вольно,
Лишь бы благополучно,
Были бы все довольны.
Не изменить их маршрута,
Они же ведь не солдаты.
Стекают песком минуты,
И гомоном птичьим – даты.
Поэты, а что поэты?
Они одобряют землю…
Зимою, весною, летом
Вот быть бы уверенным с тем ли?
Вот знать бы еще, за сколько,
Чтоб не судили строго,
“И, значит, остались только
иллюзия и дорога.”
28 авг.2016