Дом - Курильщик

Арису Аи
Его пальцы - в голубой акварели,
Мягком угле, тягучем масле
И хрупком меле.
Краски дарят ему покой -
Когда он пишет, он счастлив,
А заодно
Его не гложет извечное,
С давних пор поселившееся в нем
Дежавю.
Оно похоже на вдохновение,
Вот только из картины в картину
Необъяснимо кочует игрушка,
Древний плюшевый мишка,
К месту или нет то и дело
Возникающий на холсте
Помимо воли художника.
Словно вернулось детство
И даже кистям известна
Некая прописная истина,
Которую они по мере сил
Стараются до него донести,
По части загадочности
Почти сравнявшись со Сфинксом,
И он - художник! - снова
Ничегошеньки не понимает.
А возможно, это просто подарок,
Привет из прошлого.
Во всяком случае
Он предпочитает считать
Именно так.

август 2016