Синь моря. Прибой. Раскалённые камни. Горластые чайки, шипящая пена, в которой и я растворюсь постепенно, как будто Русалочка. Прошлое канет в бездонность пространства под звуки Шопена и все остальные неясные звуки, что в воздухе знойном с лучами смешались в аллеи платановой лиственной шали… Как кстати здесь муки, сузуки и руки, и шалость, и жалость, что память ужалит.
Пожалуй, единственный выход – в открытое море под парусом белым, а, может быть, чёрным, где истина рядом, хоть всё ж не бесспорна, где радость не радость и горе не горе.
Но я не плыву, видно, парус мой порван.
На помощь!.. Спасите повинную душу, её обнажённость не повод, чтоб трахать. Где рыцари, те, без упрёка и страха?..
Из искры не вызреет пламя – потушат.
Мир дому. И небу. И морю, и суше.
И праху.