Что мы чувствуем в этом осеннем пространстве,
где знакомое время ведут под уздцы?
Кто о лете мечтал, умоляя: - Останься!?
Чьим крылом мирознания стал Лао-Цзы?
Кто себя образовывал
светом и миррой?
Кто пускался, то в пляс,
то младенца качал?
Кто бродил по горам, прирастая Сибирью?
Кто, не веря в судьбу, напоследок кричал-
Пусть попрячутся все исходящие всуе,
что, поверив молитвам,
быть лучше немым...
Кто, себя среди скал обнажённым рисуя,
водопадом не стал,
оставаясь живым?
Только старый фонарь очертил эти мысли
и спускаются листья
в завесу причин.
Повторяются взгляды
и строки и письма.
Но о чем эта жизнь,
так упорно молчит?!