Поблёкли краски и скромны рассветы,
туман косматый сыростью пропах.
Нашёптывает грустные сонеты
шумящий лес крылами праздных птах.
Оплакивает осень благость лета
ушедшего в былые времена.
Всё реже лучик солнечного света,
всё чаще тучки, мокнут стремена.
И рысаку, что под седлом играя,
спешит к жилью - в лесу "не понутру",
напомнит дождь: была пора златая
тепла и неги в поле по утру.
Из желто-красных падающих листьев
ковёр шуршащий с ароматом трав...
Одарит нас природа без корысти,
на всё ответит и остудит нрав.