Идут года. И мы. Но мы куда?
Года идут - им вечная дорога.
А нам - до камня, урны, до исхода.
И не вернуться больше никогда.
Года идут. И люди говорят:
"Живи сто лет!" - но знают, что лукавят.
Года идут. Их копят, собирают.
И для кого-то что-то означает
на надписях могильных времена.
Приходит в голову порой такая блажь:
что этот мир совсем не мой.
Возможно - ваш.
Не мой уж точно -
здесь бегут, бредут
года туда,
куда мне не свернуть.