А я в руки возьму гитару и спою о тебе, родная.
Будет песня рекою литься, призывая про все забыть.
Соберутся вокруг зеваки, мелочь в шляпу мою кидая,
Будут слушать, забыв про время, как я прятался от судьбы.
Как в глазах твоих, цвета шторма, и тонул, и искал спасенья,
И как родинки, точно звезды, усыпали твои ключицы.
Пред тобою, мое сиянье, я навек преклонил колени.
Но твой голос-хрусталь и арфа продолжает ночами сниться.
Будет песня лететь все дальше, мир застынет в оцепененьи,
И отточена идеально постановка неловких рук...
Вдруг, до боли уже родное, я замечу в толпе движенье.
Я увижу как ты уходшь. Лопнут струны. Прервется звук.