В первый раз
на вишенных лошадях
в тьму-таракань
Винницы
меня тянет...
Город устал тонуть
в запахах грязных.
Пыль придорожная -
больше, чем ток озона!
Еду. В пути.
Это - самое главное
и Невозможное. Фоны...
Всё позади.
И мокрые ляпы перрона,
и быстрокрылый мост без перил,
и острые кактусы,
не приживающиеся
в моём пространстве Дома.
И только стихи и стихии!
И эти пугливые Атласы,
с коими я пока ещё не знакома.
Манит дорога. Виды.
Сойти бы - где бы то ни было...
Вдруг оно, Счастье,
там за бугром и прячется.
С левой - перчатка,
из сумочки - склянка выпала.
Три капли яда убили лужу
как кадку
воды. Утомлённость, наверно,
залог упорства.
А упорство, пожалуй,
залог Успеха.
Ни мазка скользкой лжи,
ни мгновенья притворства.
Очищает Дорога до слёз.
А им - не до смеха.
4 сентября 2016года