Не пишутся стихи. Молчат.
Сбежала муза, бродит где-то.
Её не трогает закат,
ей безразличен взгляд рассвета.
Ушла. Ни здрасте, ни пока,
как будто вовсе не знакомы.
Ни весточки издалека,
и ни объятий нежных дома.
Сбежала муза. Не по ней
жизнь без страстей и без накала.
А помню, в свете фонарей,
она мне душу согревала.
Сбежала муза, позабыв,
как вместе мы чаи гоняли,
и как безудержный порыв
нас уносил куда-то в дали.
Вернется ли? Мне невдомек.
Непредсказуема, как ветер.
Себя, скрывая между строк,
живет лукавая на свете.
04.09.2016