Она любила сентябри,
с их мягким норовом.
И нежность утренней зари
в кайме фарфоровой.
Любила неба синеву,
дышавшей ласкою.
Слегка уставшую листву
под пёстрой краскою.
За сентябрями сентябри
сплетали кружево.
Пора бы ей пойти на риск –
стать чьей-то суженой.
Боль от потерь почти ушла.
Назло сомнениям
она в тиши его ждала,
как избавления:
От скучных дней, ночей без сна,
от одиночества.
В мечтах он ожил, как струна,
жил в нотах творчества.
И было б очень хорошо
им в сентябрях вдвоём……
А он из февраля пришёл,
увёл в весну её.