Вновь моя душа не смеет
мысли изложить в стихах,
за окном прохладой веет,
как в последних новостях.
Даже стало страшновато:
вновь садиться за стихи,
что читатель ждёт однако?
Вот, поди, и разбери.
Может, ждёт стихов заумных,
политическую мысль?
Или всё-таки округлых
и лирическую высь?
Знаю я определённо:
каждый песни ждёт своей,
кто-то встретит удивлённо,
кто-то не откроет дверь.
Я стучаться к ним не буду,
если я не ко двору,
но других не позабуду,
если нужен, я приду.