Твои стихи не греют и не светят,
Твои стихи мертвы уже давно.
Они горчат … и, вряд ли мне ответят,
Кто я: "Лорд Байрон" или "Сирано"?
Твои стихи мне стон напоминают,
Они бередят душу, режут, жгут,
Осиновым колом мне грудь пронзают,
На части сердце острой рифмой рвут.
Твои стихи похожи на узоры
На зимнем, ледяном стекле …
Ты помнишь, осень …, наши разговоры?
Кристалл топаза на твоём столе …
А знаки … – руны на твоих коленях …?
Они ведь появились неспроста,
Как и стихи, «сгоревшие» в «поленьях»
В камине на картине из холста ...
.................................
Чудны порой кармические цепи.
Распутать их ума не хватит нам,
Как не понять леса, моря и степи
Пока мы не разрушим мрачный храм
Своей безумной и слепой гордыни
И не построим вместо серых стен
Хрустальный замок посреди пустыни,
Где вместе нарисуем гобелен
Единства человека и природы,
И муже-женской дивной красоты,
Но не земной, божественной породы,
Понятной всем, волшебной простоты.
..................................
Твои стихи ... с печалью я читаю.
Они по-прежнему приятны мне.
Под их мотив я словно улетаю,
Чтоб мотыльком сгореть в свечи огне ...
P.S.
Чуть не забыл, в потёртой, старенькой тетради
Я как-то стих прочёл, что написал Саади:
........................................
"Бедняга! - кто-то мотыльку сказал.
- Себе ты лучше б ровню поискал!
Не саламандра ты, не рвись в огонь!
Надежная нужна для битвы бронь,
Свеча султанам и царям дана,
Твоей любви не ведает она.
Напрасно к милой ты своей летишь,
Ведь ты тотчас в огне ее сгоришь.
Но мотылек ответил: "О, глупец,
Пусть я сгорю, не страшен мне конец.
Огонь любви в груди моей живет,
Я не лечу, - она меня несёт.
Сгорел я раньше, а не здесь - в огне,
Который обжигает крылья мне.
Пусть я на миг в огонь ее влечу -
Я смертью за блаженство заплачу!".