В чистом поле на склоне пологом
Ты стоишь безмятежно сто лет.
Одиноко, забытая Богом,
Ты встречаешь холодный рассвет.
От метелей укрыться не в силах,
Только ветви натужно скрипят,
Ты страдаешь, как узник на вилах,
Поникаешь главою до пят.
В сентябре ты сияешь плодами,
Как еврейка на пышном балу,
Но к тебе не подходят, как к даме,
Чтобы высказать вслух похвалу.
Ты бросаешь плоды в ожиданье,
Что поднимет их путник с сумой,
Не заметив твоё увяданье,
Пошагает на встречу с зимой!
Так и я, стихотворец домашний,
Создаю в глухомани труды,
Не надеясь на пользу от «пашни»,
В мир бросаю писаний плоды…