«Наверно, жаль, что я не сухоцвет,
Мне говорили, он не знает жажды…»(с)
Пусты слова, пустынный крестоцвет
за дымкой прячет вечер синеокий.
Не найдены вчерашние истоки,
потерян средь песков иллюзий след.
Чреда барханов бархатом у ног –
переступить черту поможет вера…
Роса из сна, цветущий мак химерой
окажутся /бесспорно/ между строк.
В палящем зное выживет душа,
она, как сухоцвет, не знает жажды.
И улетит журавликом бумажным
туда, где песня благости слышна…
06.09.2016