только б тонкой касаться руки
и волос твоих цвета в осень.
-
только,
это
не о тебе.
и у осени нет цвета.
и во что бы ты
ни была разодета,
не оценит он
и
не поймёт.
и тогда,
наперёд
ты не сможешь ему сказать
ничего.
только тело твоё
продолжит болеть,
и соленую воду из глаз пускать,
тлеть начнёт,
и гореть
заживо.
ты себя саму
не покажешь.
ни ему.
никому.
никогда.
и тогда
продолжит болеть душа.
перестанут прятаться голоса.
ты сама
их пускаешь в свою жизнь,
не даёшь им оставить
плоть,
и пускаешь
по вене их
в ядовитую
алую
кровь.
знаешь ведь,
они могут тебя убить.
и убьют.
и ты сладостно ждёшь,
как наступит твой смертный час.
ждёшь,
чтобы свет твой
поскорее уже
погас.