жизнь - затяжной прыжок из манды в могилу,
хоть хватай по пути своими культями воздух.
все равно в конце скажешь, мол, что было - то было.
видишь, на деревьях птицы свили красивые гнезда.
а что сделал ты, милый друг? прозябал, пил и плакал,
и виноваты всегда были все, но только не ты.
ты все делал как надо, лишь сидел и ждал знака,
когда искра загорелась в глазах бы пустых,
но искра не возникнет без воздуха, а ты разве дышал?
алкоголь забивал гортань, ты вдыхал только дым.
и рыдай - не рыдай, но подкрадывается финал
твоей маленькой жизни, и твой дом остается пустым.