Как будто тащит за собой
надежды высохшее лето,
но вновь земля не так прогрета,
и стужа в небе голубом.
На одеяньях золотых
богатства тенью осиянных,
отринув суеты печать,
Руси привычная печаль
таит безмолвья океаны,
но как всегда, прорвется вмиг,
как только медленный пожар
до своего дойдет предела,
займутся, вспыхнут все уделы,
и разбегутся сторожа,
России заглянув в глаза.
Все слезы, что скопились, враз
затопят города и пашни
все зло, интриги, козни, шашни
свой грязный обретут окрас...
Под ноги упадет лоза.
Про что молчим, на что готовы?
Не оправданье малый чин,
найдется тысяча причин...
И все ж - вначале было Слово.