a la prima
После стольких и стольких лет медитаций
я всё ещё продолжаю убивать мошек.
Алехандро Ходоровски
Перевалило лето за половину,
льют ливмя с утра ливни,
и за облаками боги передвигают что-то,
будто решились поменять обстановку.
Уж недели две, как отцвели липы
и мальв граммофончики допиливают пластинку,
но цикорий на пустырях покамест оптимистичен
и подражает голубизне июльской вполне достоверно.
Кто там следующий – золотые шары, космеи?
На чужой даче лакомился смородиной,
и хотя стих «весь в белом», зарифмовать-таки посмею:
душа моя только лето признаёт своей родиной.
Сейчас возьму денег и пойду за сахаром –
будем варить варенье из чужой ягоды.
А что в этой жизни вообще наше?
Всё на прокат, в долг, взаймы, под «честное пионерское»,
что верну всё сразу же, как только попросят.
Надеюсь только, что попросят по-доброму и заранее,
терпеть не могу собираться в последнюю минуту.
И пусть себе будет, коли по службе положено,
провожатый в белом балахоне да с косой –
лишь бы коса оказалась русая и до пояса…
Говорят, наше и впрямь неотъемлемое – это дух,
сгусточек энергии, «волшебная меленка»,
этакий perpetuum mobile на старой телеге –
сам в себе вертится, сам собою доволен,
да вот только телега, жаль, ни с места.
Да и есть ли смысл в вечной телеге?
Передам свой дух другому сердцу –
может, оно достучится до неба,
может хоть его домой впустят…