Я в Варшаве с мелодией этой встречалась,
«ПрОшу пани…», и голову кружит вино,
Утомлённое солнце там с морем прощалось…
Ветерок дул в открытое настежь окно.
Незнакомый язык… старичок-переводчик…
В узких улочках – эхо тяжёлых шагов,
Как удушливо-терпки июльские ночи
С лёгким шёпотом гулких ушедших веков…
Там Желязова Воля, там сердце Шопена
Замуровано в холод высоких колонн,
И жемчужная, лёгкая, зыбкая пена,
С островов Болеарских несёт тихий стон.
Тишина так бездонна, в минуту раздумий
Вдруг внезапно становишься ты сам собой,
Невозможна о гении фраза «он умер»,
И слова шелестят: «Он нашёл здесь покой».
Время слишком жестоко, пойми, не печалься.
Чёрно-белые клавиши… старый рояль…
Вихрем в мыслях этюды, прелюдии, вальсы…
Это вечность зовёт в бесконечную даль.
А потом был парк роз в старом городе Познань,
А потом были Краков, Ольштын, Ченстохов,
И слеза расставания падала оземь,
Благодарно рассыпавшись сотнями слов.