Живу, по праздникам скорбя,
горюя в будни безутешно.
Я препарирую себя
бескровно и порой успешно.
Пусть сердобольный всхлипнет: “Бред!
Ты сочиняй, но знай же меру”,
открою - жив во мне поэт,
меня крупнее по размеру.
В веках он не оставит след,
талант пропьёт, не вспомнит слова.
Беды в его наличье нет,
но счастья тоже никакого…
Едва вдруг где - то запоёт
щемящим голосочком флейта,
раскрутит ручки всех частот
завистливый последыш Фрейда.
Ну как тут не свихнуть с ума?
И горний свет, и звук небесный -
всё здесь под оболочкой тесной
души …
Но тьма опять и тьма!
И всё же, словом не солгу,
скажу в конце дороги длинной
тому, кто пред кем всю жизнь в долгу,
что я пришёл к нему с повинной.