Я стою на вокзале Красногвардейском,
подняв высоко ворот пальто.
Козырек моей замшевой кепки,
как всегда надвинут на лицо.
Осень,
холодно,ветер промозглый,
выедает все,душу
и снег.
Что нападал минувшей ночью,
в корку льда превратиться успев.
Вышел я из квартиры пораньше,
а снимал ее много уж дней.
Ностальгия?
Да нет,что-то проще...
Да наверно привычка.
Уж столько-то лет,
я бродил здесь
и все здесь облазил...
Был и беден,
но был и богат-
относительно это конечно,
правда был и совсем я бедняк.
Почему же сейчас уезжаю?
Надоело?Сломался?
Иль что?
Нет,
просто за двери этого золоченого рая,
я вышел по-английски,
затворив за собой створки его.
20.30.
Подходит маршрутка,даже я не спрошу,
как всегда,
у водилы:
С тобой рядом сяду?
Мне сейчас надо побыть одному.
И пусть едут со мной пассажиры,
те,что заполонили салон.
Мне сейчас, не до разговоров
и не нужен водительский треп.
Я смотрю через окна маршрутки,
восемь лет,
я провел здесь...
Увы...
Что не делает Бог,
все к лучшему,
но щемит почему-то в груди.
И осталось не много надежды,
что приеду сюда чрез года.
Но в душе я наверно смирился,
не вернусь я сюда никогда.
Правда все мы ведь ходим под Богом
и кто знает,
вдруг выпадет туз...
Я провел по стеклу на прощанье
и рука стала мокрой как кровь...
Я уехал в последней маршрутке-
ты Москва, как вторая любовь!