А раньше ты писал. С каких-то сабантуев
И с дачных именин, где не было меня.
Cидел совсем один среди столов и стульев,
Под вишней у реки и грелся у огня.
А пить ты не умел и после двух бокалов,
Под общеее веселье под бубны и мангал
Писал, что без меня не выдержишь накала.
Чем громче все кричали, тем громче ты молчал.
О том, как далеко, как глупо и нелепо
Мы проживали жизнь. Не с теми, не о том…
В двух разных городах, напоминавших склепы,
(И мы , скорей всего, вот так и проживем.)
Все, что на языке крутилось, но скрывалось
Под толщей многих лет и поисков причин
Лилось теперь рекой, вскрывалось и срывалось,
Как спелые плоды с Гогеновских картин.
09.09.2016